“兒媳婦是警察，好啊。”他走到地圖前，指尖落在國界線上的一個紅點處，“跟那混小子一樣穿制服，懂他的難處，比什么都強。”

小李愣了愣，沒想到總指揮是這個反應。

“他們定婚期了嗎？”楊震霆忽然問。

小李搖著頭，“還沒說。”

“盯著點。”他轉過身，目光里帶著點悵然，“我這任務沒個準頭，恐怕……回不去。”

最后幾個字說得很輕，像被風吹散的沙。

小李看著他鬢角的白發——快六十歲的人，頭發已經白了大半。

那是常年在高原紫外線照射下，在零下三十度的雪地里潛伏，在槍林彈雨中熬出來的痕跡。

“但禮不能少。”楊震霆的聲音陡然堅定起來，“你去備一份賀禮，不用太花哨，實用點的。

要是他們辦婚禮，你替我去一趟，說……說我祝他們平安順遂。”

“是！”小李立正敬禮，轉身要走，又被他叫住。

“等等。”楊震霆望著帳篷外漆黑的夜，聲音低得像嘆息，“那姑娘……叫什么名字？”

“季潔。

季節的季，清潔的潔。”

“季潔……”他在舌尖念了一遍，像是要把這兩個字刻進心里，“好名字。”

小李走后，帳篷里只剩下他一個人。

楊震霆走到帳篷門口，掀開簾子望向星空。

邊境的星星低得像要掉下來，密密麻麻鋪在黑天鵝絨似的天上，跟他小時候帶楊震在老家院子里看的星空，一模一樣。

那時候楊震才五歲，總愛趴在他背上數星星，奶聲奶氣地問：“爸爸，你什么時候回家？”

他那時候怎么說的？好像是說“等爸爸守好國門，就回家陪你”。

可這一等，就是十幾年。

楊震上警校那年，他跟妻子親自去送的！

可楊震警校畢業的時候，他在跨境抓捕行動中負了傷，躺在野戰醫院里，連兒子的畢業典禮都沒親眼見過；

楊震第一次立功，他在沙漠里追了三天三夜的毒販，連個祝賀的電話都沒來得及打。

他對得起肩上的星徽，對得起界碑上的“華夏”二字，卻唯獨對不起那個從小就學會自己系鞋帶、自己煮泡面的兒子。

“臭小子，總算有人管你了。”楊震霆抬手，像是想摸摸天上的星星，又猛地收回手，攥成了拳。

指節泛白，抵著心口的位置——那里藏著太多沒說出口的話，太多沒彌補的虧欠。

風更緊了，吹得帳篷嗚嗚作響，像誰在低聲哭泣。

他知道，這世上有太多人像他一樣，把家揣在懷里，把國扛在肩上。

舍了小家，才能護得萬家燈火，這是職責，沒得選。

只是今晚，望著這片和故鄉一樣的星空。

他忽然很想給楊震打個電話，聽聽兒子的聲音，問問季潔做的菜好不好吃，問問他們新家的窗戶朝哪個方向。

但他不能。

衛星電話要留給緊急任務，他的身份不允許有多余的牽掛。

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