余歡嘴角上揚，“我才不信。”

孟寒取出墨汁，倒在硯臺里，一邊解釋道：“因為找不到合適的紙，所以一直沒用，不過現在找到了。”

余歡看著他倒墨汁，沒有將他的話聽進去，只是好奇，“我還以為你會自己磨墨呢，像電視里演的那樣。”

“偶爾會，但是我現在有點急，沒耐心磨墨了。”

“急什么？”余歡疑惑抬頭。

孟寒執筆，沾上墨，朝余歡示意，“轉過去。”

余歡：“哦嗯？什么？”

孟寒沒給她猶豫的機會，單手將她身體扭轉，將他心儀的紙張鋪在桌面上。

那是他尋找已久的，最適合他的紙，他親手揭開紙張的外包裝，露出白皙的不染一絲筆墨的紙面。

墨汁微涼，落在其上。

紙張被他的手按壓著，在他的手心起了褶皺，脆弱如這薄薄一張紙，哪里有反抗的機會，只能任由那筆尖時而輕柔，時而遒勁有力。

一筆，一劃。

余歡臉頰燒得通紅，連帶著她的脖子，她的背，都染上了紅暈。

孟寒目睹著紙張上色澤的變化，眼神變得濃稠，手下筆畫的走勢逐漸狂放。

最后，在尾端落下寒字的最后一筆，他用手機拍下這幅他最為滿意的作品，俯身貼到余歡的耳邊，將屏幕遞到她眼前。

“我這字寫得如何？”

余歡沒有回答，她根本沒機會回答，等待著她的，是仰起的頸項，是攏起的肩胛骨，是在肌膚上晃動的字體。

是被汗水暈開的墨。

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