他頓了頓，聲音低沉而清晰，“就像咱們穿警服，守的不是案子，是案子背后那些想好好生活的人。”

風又起了，吹得兩人的衣角獵獵作響。

季潔靠在他懷里，看著陽光下的長城蜿蜒向遠方。

忽然覺得，所謂守護，從來都不是什么驚天動地的壯舉。

是周遇吉握著刀的手，是老鄭藏起照片的抽屜，是楊震胳膊上那道疤，是她每次出任務前，在心里默念的“平安歸來”。

季潔轉身，對上他的目光，“晚上想吃什么？我請你。”

楊震笑了，眼里的光比朝陽還亮，“紅燒排骨。”

“想得美。”季潔推了他一把，率先往臺階下走，腳步卻比來時更穩。

風還在垛口嗚咽，像在唱一首古老的歌。

歌里有千年前的刀光劍影，也有此刻他們并肩走下臺階的腳步聲。

一代又一代，守著這片土，守著心里的光，從來都不曾變過。

夕陽把司馬臺長城的垛口染成熔金般的顏色，晚風卷著山氣掠過磚縫，帶起幾縷枯草的輕響。

楊震解開帆布包的帶子往地上一坐，拍了拍身邊的空位：“領導，歇會兒，看太陽落山。”

季潔挨著他坐下，指尖撫過墻磚上的凹痕——那是數百年風雨沖刷出的溝壑，像老人手背的皺紋。

“這夕陽要是拍下來，能當六組辦公室的桌面。”

她笑了笑，眼角余光瞥見楊震正望著遠山出神，側臉在霞光里輪廓分明。

“你看那烽火臺。”楊震忽然開口，指著遠處矗立的敵樓，“明成祖年間修的，那會兒守將帶著兵卒在這兒熬了多少個通宵，就為了看住關外的動靜。”

他撿起塊小石子，順著城墻的斜坡滾下去，“現在咱們站在這兒，風平浪靜的，可當年每塊磚都浸著汗珠子。”

季潔往他身邊湊了湊，山風吹起她的發梢，掃過他的肩膀。

“就像咱們值班室的燈。”她輕聲道，“老百姓看見的是亮著的燈，看不見的是燈下熬紅的眼。”

楊震轉頭看她，眼里映著落日的余暉：“所以說啊，哪有什么歲月靜好。”

他頓了頓，聲音沉得像腳下的城磚，“先輩們在這兒扛著刀槍守疆土，現在咱們在城里握著槍守平安，都是一回事——替后人把擔子挑起來。”

季潔伸手握住他的手，他的掌心帶著常年握槍的薄繭，卻暖得讓人踏實。

“那咱們就一起挑。”她的聲音不高，卻字字清晰，“哪天我熬不住了，你拉我一把。

千斤重擔，倆人分著扛，就不沉了。”

楊震反手握緊她的手，指腹摩挲著她虎口處的槍繭——那是常年練槍磨出來的，像枚獨特的勛章。

“得嘞。”他笑了，眼里的光比晚霞還亮，“就這么說定了。

等這陣子案子結了，有機會，咱們申請去警校帶帶新生，把這點念想傳下去。”

夕陽漸漸沉進山坳，把天空染成橘紅、絳紫、靛藍，一層層鋪展開來。

山風涼了些，楊震把帆布包里的外套翻出來，披在季潔肩上。

“你看那片云。”他指著天邊，“像不像上次抓的那個持槍逃犯？被咱們追得慌不擇路，最后蹲在玉米地里哭。”

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