“沒什么……”他下意識的微微一縮，我盯著他看。

“真的沒什么。”他苦笑：“就是前些日子和人切磋時，受了一點輕傷，已經要好了。”

要真是一點輕傷，他就不會是現在這樣子了。

“讓我看看。”

他輕輕咳嗽一聲，臉轉到一旁：“傷在肩膀……不太……已經沒事了。”

我也會過意來，傷在肩膀……那我的確不方便看。

“上過藥嗎？和什么人動的手？”

他緩緩將茶壺放下，外面風聲愈緊，雪片被刮得打在窗戶上，窗紙簌簌作響。

“是我們文家……家里每三年考較一次子弟……優勝的人，可以進藏劍樓中看書習劍……”

我記得，他說過起，文家有座藏劍樓，那是他夢寐以求想要進去的地方。

“那……你……”

他是輸是贏？他能進那藏劍樓嗎？

他現在孤身一人出來迎我，雖然他還是風度翩翩，可是卻眉宇間隱然有一種落拓孤清的神情。

“我打贏了族中這一輩的第一人，我那些兄弟……都敗在我的劍下。”他的手抬起來，似乎想觸碰肩膀，但是又放了下來：“這一劍是……我的父親刺的，他說我出身微賤，不孝不悌，心術不正，便是劍法再高明十倍，也沒資格進藏劍樓……”

他越說聲音越低，最后兩句聲音低得幾乎聽不清。

我愕然，然后便覺得胸中有一股怒氣直竄起來。

這是什么父親？怎么有父親能這樣說自己的孩子？

我從小沒母親，我的父親對我……那真是待掌上明珠，無微不至，既當父，又當母。教導我的時候嚴厲，可平時又無比慈和。我相信，不管有什么好東西，父親都會第一個先想到我。

可是文飛的父親……真是親生父親嗎？他怎么既出手傷人在前，又出口傷人在后？說自己的兒子出身微賤，那他自己是什么？啊？

文飛反過來安慰我：“沒事……我已經習慣了。從小到大，沒人看得起我。念書時，他們背不出書來，先生只不輕不重的訓兩句，要是我背不出來，便要罰跪責打。學劍的時候，他們對練都留著手，可是與我同練時，便出手極重——雖然我也姓文，可是比仆人好象還要低微……”

他說的平靜，我卻覺得怒氣盈滿胸臆，直欲迸發出來。

“你不要生氣。”

他的手蓋在我的手背上，明明屋里很暖，他的指尖還是涼的：“不要為這個生氣。我小的時候沉不住氣，想不明白，只覺得天地不公，我想掄起拳頭把他們全打倒在地踐踏一百回……那種仇恨與屈辱就象刀子一樣把我凌遲碎割……可是現在我想明白了，我要比他們都努力，比他們都成功！總有一天……”

燭火在他眼中閃爍，亮得驚人。

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